Tal vez hoy no haya poesía
Solo algunas palabras sueltas,
oraciones sin sentido
piritas de colores
al fondo del estanque.
Algunas de mármol,
otras de obsidiana
Caleidoscopio al fondo
de un río sin sentido;
gemología del pensamiento.
Hoy hay más certezas que dudas.
Por momentos solo es…
No sé qué es:
la costumbre de habitar la melancolía,
la tristeza de saberme nuevo.
Llevar flores a mi antiguo yo
frente a lápidas de olvido;
a la orilla de un río,
en el que flotan
cenizas de viejas ideas
mientras Caronte observa distante.
El pecho zumba.
La vida hoy sabe a veces a paz,
a inquietud por la paz.
Es inquietante que me inquiete la calma.
Que los sueños aparezcan
tras las nubes
como montañas inmensas
que bordean la vida.
Me gusta hoy esto:
el pasado
es una pestaña metida en el ojo.
Solo queda despertar,
dormir,
abrazarte
y seguir esta vida.
Así.
Despacio.
Sin prisa.
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